El gato

Sinuoso se deslizaba por los tejados de Paris. Se deslizaba con la agilidad propia de un gato negro entre la oscuridad luminosa de la capital. Rodeaba chimeneas y saltaba sobre tejas, de tejado en tejado, y de vez en cuando paraba, ya exhausto, para observar el firmamento terrenal: Las calles renqueantes como ríos de lava, las ventanas iluminadas como estrellas, los coches imitando a cometas en el cielo, y los transeúntes cuan hormiguitas saliendo y entrando de sus hormigueros novecentistas. El Seine fisgoneaba curioso por detrás de los edificios, y la Torre Eiffel observaba omnipresente a su recién proclamado reino, irreverente desafiando a la blanca luna asomándose tras la nube pasajera.
Sinuoso se deslizaba por los tejados de París. Sentía la rugosidad de las tejas centenarias bajo sus patas, sentía el frío del metal corroído de las chimeneas, sentía la levedad del aire saltando de casa en casa. Y todo eso le gustaba, porque Sinuoso nació para eso, y morirá por ello.